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，砸在焦土上。

飞燕冲过去，翻过那人——是老枪。

面罩碎了半边，作战服多处烧穿，但胸口还有起伏。

“还活着！”

她吼。

铁头冲上来测生命体征，手抖得几乎拿不住仪器。

“呼吸弱，体温超高，得马上降温！”

飞燕扯开他作战服领口，发现他胸口压着那张纸，边角已被血浸透。

她没动它，只把对讲机塞进他手里。

“听到了吗？

老枪，任务完成了。”

老枪眼皮动了动，没睁眼，手指却慢慢收拢，攥住了对讲机。

石头从高处滑下来，半边脸血糊着，蹲在旁边问：“他还记得自己是谁吗？”

飞燕没回答。

她看着老枪的手，那手指正一寸一寸，往腰侧摸去。

那里空着——枪套不在了。

她低头，解下自己腰后的枪套，轻轻放进他手里。

老枪的手指蜷紧，像抓住最后一根绳。

老枪的手指松开枪套那晚，飞燕守在病房外直到天亮。

第二天清晨，护士推着轮椅穿过走廊，轮子压过地砖接缝时发出轻微震动。

他坐在上面，右手指节弯曲得像烧过的树枝，冷水泡了整夜，还是不听使唤。

表彰会在下午三点开始。

礼堂挂了**，灯光打得锃亮。

领导念到他名字时，全场鼓掌。

他撑着轮椅扶手站起来，慢得像在对抗某种无形阻力。

右手抬到太阳穴，敬礼。

动作僵，但标准。

掌声更响了。

他走到授奖台前，金质奖章摆在红丝绒盒子上，映着顶灯的光。

他没拿，只用左手轻轻把盒子合上，推了回去。

“这枚，”他说，“替该拿的人收着。”

没人说话。

有人低头，有人眼眶发红。

铁头坐在后排，攥着自己那枚刚领的三等功章，没戴，塞进了口袋。

散会后，飞燕站在训练场边看新兵跑障碍。

小庞从墙上翻下来，落地时故意踩重了，溅起一地泥水。

“指挥官，”他走近，语气不咸不淡，“老枪都**了，咱们还练这老套路？”

飞燕没看他，打开平板调出一段视频。

幕布降下来，画面是化工园区热成像图，红**域正吞噬通道。

“那天，”她声音不高，“我下令炸墙。

石头爬上去布药，铁头接信号，老枪在里面敲墙求生。

你们记得，是谁下的令？”

小庞抿嘴。

“是他。”

她指屏幕，“也是我。”

她解开战术背心，抽出别