＞贵州的雨，下了两年零四个月，也没能沤烂他那根扣扳机的手指。
右手食指关节泛起酸意。
叶寻翻身坐起。雨砸铁皮檐，不歇气地响，直往人骨头缝里钻。这根指头每到阴天便来讨旧债——三年前北非留下的伤，军医说神经末梢永久性损伤。
手机在枕下震第三遍。
他没接。
**遍。
叶寻摸黑从床头柜够到烟盒，抖出一根叼在嘴里。没点。左手按了接听。
电话那头沉默两秒。
“老叶。”
叶寻脊背一绷。右手食指狠狠抽了一下。
“阿豪。”
“是我。”
叶寻把烟从嘴里取下来。雨水顺着屋檐淌下去，一滴追着一滴。五金店后屋二十平米，堆着卖不出去的货——几箱螺丝刀，一堆生锈合页，半桶过期油漆。油漆盖子没拧严，挥发出一股甜腻腻的气味。
墙角墨绿色枪袋落了薄薄一层灰。
不是灰。
是五金件打磨飘起的铁屑末，亮闪闪的。
“两年没联系了。”叶寻开口。话音里带着铁锈味。
“两年零四个月。”阿豪说，“从周烈的葬礼之后。”
叶寻不说话了。手指捏着那根没点的烟，指节发白。
“老叶。”阿豪的声音压得很低，每一个字都**碎石头，“方妍出事了。墨西哥。被卡洛斯的人抓了。‘将军’——前FARC转毒枭的那个**。”
叶寻把烟重新叼回嘴里。从枕下摸出打火机。
火光一闪。
照亮那张脸。颧骨高耸，眼窝凹进去，盛着一团黑影。
唯独那双眼。
一转。
沉沉地压下来。
狙击手的眼睛。不管退役多少年，那股劲头褪不掉。
“方妍。”
他重复一遍这个名字。不是疑问，不是感叹。是在确认自己还认得这两个字。
“她已经扛了六天。卡洛斯在墨西哥的据点，坐标我马上发你。当地警方被渗透了，国际**插不上手。**行动需要两周审批。”阿豪顿了一下，“老叶，我知道你恨她。但如果不是她，周烈那天不会——”
“闭嘴。”
打火机灭了。
屋里重新沉入黑暗。只有雨声。
叶寻把那口烟吐出来。烟雾在黑暗中看不见，舌尖化开一股苦味。
“我一个人不行。”
“给你配了观察手。已经在贵阳机场等着。**狙