我爸教我怎么杀猪，我学会了，后来我把这手艺用在了艺术圈，直到那天晚上，那个红衣女人敲开了我的门……
第一章 屠宰场里的梵高
锦城的雨季总是带着一股子霉味，像是谁家腌的菜坛子忘了盖盖子，馊气混着海风的咸腥，往人骨头缝里钻。这种味道洗不掉，就像我身上那股子从乡下带出来的猪腥味，哪怕喷了再多的香水，哪怕穿上了再贵的西装，骨子里还是那个在杀猪铺子里磨刀的川娃子。
我站在“白盒子”艺术画廊的中央，手里晃着半杯温热的香槟，脸上挂着那种经过精心排练的、既疏离又慈悲的微笑。周围是一群穿着奇装异服的人，他们嘴里吐出的词汇比菜市场杀价还要复杂，什么“解构**”，什么“后现代隐喻”，听得我耳朵里直长茧子。他们围着那些画指指点点，像是在挑选猪肉的纹理，讨论着哪一块肥瘦相间，哪一块值得下刀。
我叫寂川，圈子里的人喊我“寂大师”。他们不知道的是，二十年前，我爹在乡下杀猪铺子里喊我“川娃子”。那时候我手里的刀是用来放血的，现在手里的刀是用来切蛋糕的，本质上没区别，都是把一样完整的东西拆开，卖给需要的人。只不过，以前杀的是猪，现在杀的是人们的想象力。
“寂老师，这幅《沉默的呐喊》真是绝了，那种窒息感，仿佛能听到血液凝固的声音。”一个戴着厚底眼镜的男人凑过来，指着墙上那一坨红色的抽象画。他叫陈教授，据说是什么美学协会的理事，说话喜欢带点洋文腔调。
我抿了一口酒，心里冷笑。那不过是我喝醉那天，不小心打翻了颜料桶，然后用拖把随便抹了两下。后来我给它取了个名，加了个框，就成了“绝作”。艺术这东西，有时候就跟算命一样，信则有，不信则无，关键是看你怎么忽悠。
“谢谢，”我淡淡地说，眼神飘向远处，装作在思考什么深奥的问题，“艺术嘛，就是要捕捉那些无法言说的瞬间。那种瞬间，就像……刀锋划过皮肤的一刹那，既痛又快。”
无法言说？是啊，比如我怎么跟这群人解释，这画里的红色，其实是我那天早上切牛肉时溅上去的血点子，洗不掉，索性就当成了创意。当然，这话我只能烂在肚子里。在这个圈子里，真相是最不值钱的东西，谎言才是硬通货。你要是太诚实，那就成了**，成不了大师。
正想着，一只涂着鲜红指甲油的手搭上了我的肩膀。那股子浓烈的香水味瞬间盖过了画廊里的霉味，像是某种强势的入侵，带着不容拒绝的压迫感。
“小寂啊，今晚结束后，去姐姐那里坐坐？”
不用回头，我知道是王姐。王姐是个**，做建材起家的，手粗得像砂纸，但出手大方得像撒纸钱。她是我的金主，也是我的债主。她喜欢我的“才华”，更喜欢把我当成一个可以收藏的摆件。在她眼里，我和她家里那些红木家具没什么区别，都是用来彰显品味的。
我转过身，脸上的笑容加深了几分，但眼底的热量瞬间退去，就像是一潭死水被风吹皱了一下：“王姐说笑了，今晚还得陪苏菲参加个家宴。岳父大人最近身体不太好，得回去看看。”
提到苏菲，王姐脸上的肉抖了抖，像是某种不满的情绪在皮下蠕动。苏菲是我的老婆，也是我的洗白工具。她家是做航运的，家底厚得能压沉船。娶了她，我就能从“野路子艺术家”变成“豪门赘婿”，彻底摆脱身上那股洗不掉的猪腥味。她是我的白月光，也是我的枷锁。
“苏菲啊……"王姐撇了撇嘴，眼神里闪过一丝不屑，那是上位者对花瓶的天然轻视，“那个花瓶懂什么艺术？她连你画的是猪还是马都分不清。小寂，姐姐是真心疼你，你那工作室的房租都快交不起了吧？何必在那棵树上吊死。”
这话像根针，精准地扎进了我的肺叶子。我确实缺钱。办这个展，大部分钱都是借的***，剩下的才是王姐的赞助。我以为能靠卖画回血，结果来看展的多半是来蹭酒喝的，真正掏钱的没几个。这艺术圈就是个屠宰场，我们都是待宰的羔羊，只不过有些人披着狼皮，有些人