段**（一）------------------------------------------，南坝镇，深秋。，就下起了毛毛雨。这场雨斜织进临老街的暮色，更夹杂着些许阴郁。，空气里弥漫着潮润的泥土味和江水特有的、带着淡淡腥气的湿意。“凌氏笔庄”那扇斑驳的黑漆木门前，踮着脚，费力地将最后一块厚重的门板往上抬，准备塞进门槽。“格老子的，这雨！”，一个人影顶着破旧的棕榈蓑衣，像一头闯进雨幕的熊，直愣愣地撞了过来，带进一股凛冽的湿气和江水特有的、混合了腐草与鱼腥的味道。蓑衣上的水珠甩了我一脸，冰凉刺骨。，露出一张胡子拉碴、被雨水糊了半边的脸，雨水正顺着他浓黑的眉毛和挺直的鼻梁往下淌。。他跺跺脚，沾满黄泥的破草鞋在门前的石阶上留下几个清晰的湿印子。“老七，还忙活啥？赶紧的，上门板，走，听‘扯谎’去！” 他抹了把脸，眼睛在渐浓的暮色里闪着光，那是一种百无聊赖中逮到新鲜乐子的兴奋。，将门板“哐当”一声卡进槽里，才瞥了眼门外。雨势不知何时已变了脸，不再是温柔的牛毛，而是噼里啪啦砸了下来，豆大的雨点敲在瓦片上、石板上，声响密集得让人心头发慌。，前河的方向，传来沉闷的、仿佛永无止息的哗哗水声，想必江水又涨了。“这天气，听哪门子书？”，声音在雨声中显得有点飘，“路上滑得很，黑灯瞎火的，小心碰上‘鬼打墙’。”。经常听老人讲隔壁东山镇土垭村的矮冬瓜（形容人的俗称）一天夜里走夜路，总是在一个地方原地打转，硬是在山里走了一晚上，实在困了趴在地上睡着了。结果第二天早上醒来发现自己睡在村里古坟*（坟墓集中的地方）。当然这事真假无**证，却是孩童心中的阴影。，心里却并无多少真正的惧意，更多的是一种对这恼人秋雨和漫漫长夜的倦怠。
“锤子个鬼打墙！”
王三一瞪眼，那双在行伍里淬炼过的眸子即使在昏暗光线下也带着股剽悍劲儿，“老子当年在湖南山里追***，比这黑十倍、险十倍的山沟子都钻过，也没见哪个鬼敢来扯老子的脚脖子！”
“三哥，你的命硬，那阎罗王也不敢让****来勾你的魂儿，生怕你把那地府给嚯嚯了”我半开玩笑说道。
他顿了顿，凑近些，压低声音，那股兴奋劲却更明显了，“码头新来了个扯谎匠！嘴巴油滑得很，专讲些神神鬼鬼、民间趣事秘闻，可不是茶馆里那套听腻了的‘岳母刺字’、‘武松打虎’！下雨天人少，听得真亮！你是读书人，肚子里有墨水，正好去品品，看他扯的谎圆不圆！”
我本不想动。这年月，晚上出门本就不太平。南坝镇靠着前河，是宣汉、开县、开江三县交界的要紧码头，平日里就三教九流汇聚。白天看着还算安稳，讨生活的、做买卖的、过往的船客，熙熙攘攘，带着乱世里畸形的热闹。
可一到夜里，尤其是这样的雨夜，那股热闹便像退潮般迅速隐去，街道空荡，只有风雨呜咽。保不齐哪个幽深的巷子角，就猫着“吃露水”的（小偷），或是更狠的、腰里别着“家伙”的“棒老二”（**）。
我一个守着祖传笔庄、手无缚鸡之力的穷酸先生，王三虽悍勇，但双拳难敌四手，何况暗箭难防。
可看看身后“凌氏笔庄”那黑洞洞的门脸，再瞅瞅王三那张被生活磨砺得粗糙、却在此刻洋溢着简单期待的脸，心里那点因安全而生的犹豫，也就被更庞大的、对独自面对这空旷老宅和漫漫长夜的抗拒压了下去。
祖父走后，这栋住了两代人的老屋，仿佛被抽走了最后一丝活气，每个角落都弥漫着陈腐的墨香、旧木头的味道，以及一种日益浓重的、难以言喻的清冷与孤寂。回去，也不过是对着四壁发呆，听夜雨敲瓦，直到昏沉睡去，或许还会陷入那些光怪陆离、醒来即忘却又心悸不已的梦境。
“行吧！”
我终于松了口，弯腰从门后拿起一把旧油纸伞，伞骨已有几根松脱，伞面也泛黄破损，“等我锁门。”
“凌氏笔庄”的牌匾在黑沉天色下只能看清一个模糊的轮廓。这是我祖父凌念秋留下的产业。说是笔庄，其实也就是一间临街的铺面，卖些最寻常的笔墨纸砚，兼带代人书写书信、状纸、契约。生意清淡，常常十天半月也开不了一回张，全靠着早些年或许还有的微薄积蓄，以及我偶尔为对面“周记杂货”的周掌柜抄写账目、或是替镇上几个乡绅代笔些红白文书，挣几个铜子儿勉强糊口。
祖父是前年走的，走得突然，毫无征兆。临走前那个晚上，镇上以凶悍出名的张屠户家那条养来看场子的黑狗，对着我们家后山的方向，整整嘶叫了一夜，声音凄厉瘆人，吵得半条街不得安生。
第二天清晨，我去阁楼叫他起身吃早饭，推开门，人就那么直接挺躺在硬板床上，眼睛瞪得极大，空洞地望着床顶发黑的蚊帐，一只手紧紧攥在胸前，指缝里露出一个我从未见过的、油腻腻的深蓝色小布包的一角，嘴唇微微张开，似乎想说什么，却只留下几个含混破碎的音节：“箱子……收好……莫看……莫沾……地底下的东西……要醒了……”
我没全听明白，或者说，当时巨大的惊骇和茫然压倒了一切。但那最后定格在他浑浊眼珠里的神情——一种混合了极致恐惧、无尽忧虑和某种深重绝望的东西——像一根烧红的铁钎，狠狠地烙进了我的记忆深处，至今想起，脊背仍会窜起一股寒意。
他说的“箱子”，我知道。就在我睡觉的那间小阁楼的破木床底下，一个用厚实防雨油布包裹得严严实实、上了把老式黄铜挂锁的旧皮箱，沉甸甸的，推都费力。祖父在世时，对它讳莫如深，从不许人碰，甚至打扫时也要亲自将它擦拭一遍，那眼神，像是在对待某种极其重要又极其危险的事物。
他走后，我查看过，没找着钥匙，也懒得费劲去撬——潜意识里，或许也是对祖父那种态度的某种畏惧和遵从。里头能有什么？无非是他那些翻阅了一辈子、写满各种晦涩符号和呓语般批注的破旧书册罢了，还能藏着金元宝不成？
我常这样对自己说，将那箱子连同祖父临终的怪异，一并归入老人晚年难免的昏聩与孤独。
王三是我从小一起长大的玩伴，大名王得禄，行三，镇上人都叫他王三。他在码头上做搬运工，一身疙瘩肉是在苦力堆和行伍里实打实练出来的。以前在川军里当过几年兵，据说在湖南和***真刀**干过，腿肚子上留了个枪眼，阴雨天就酸痛。命硬，性子更硬，拳头尤其硬，码头上的青皮混混没几个敢惹他。
但他对我，却是难得的仗义。知道我一人守着祖业，清苦孤僻，便隔三差五拎点劣酒、揣把炒豆来找我，怕我一个人在这老棺材屋里闷出毛病，或者撞了邪——本地老人窃窃私语，说人丁不旺、阳气不足的老宅子，容易不干净。