头痛得快要裂开，像有人拿凿子在里头咣咣敲。
我撑着地坐起来，脑瓜子嗡嗡的，眼前一阵阵发黑。手一摸额头，湿乎乎一片，借着窗外透进来的那点路灯的光一看，好嘛，一手血。肯定是刚才晕倒的时候，不知道撞哪儿了。
这是哪儿？
我晃晃悠悠站起来，打量四周。屋子不大，有点乱，桌上堆满了画稿和零食袋子，空气里有股子泡面混着颜料灰的味儿。陌生的房间，陌生的摆设。
可脑子里却猛地塞进来一堆乱七八糟的画面——我叫林晚，画画的，自己住这儿，有点社恐，不爱出门。这些记忆像潮水一样涌过来，把我自己原本是谁都给冲得七零八落，就剩下点模糊的影子，好像……我挺能打？不对，是学过怎么打，怎么保护自己。
还没等我想明白，眼一瞥，就看见地上摊着本书，黑乎乎的封面，看着就挺邪性。刚才晕过去之前，我好像就拿着它看来看着？
我捡起来，鬼使神差地翻开。里面有一页，被人用红笔狠狠划了一道。我眯着眼，就着那点昏暗的光线往下看。这一看，我浑身的血都快凉了。
……雨下得跟天漏了似的，砸在窗户上噼里啪啦响。敲门声混在雨里，听不真切。凑到猫眼前一看，外头站着个男人，脸上从眉毛到耳朵根，一道暗红色的疤，咧着嘴，笑得怪瘆人。他说：“物业的，楼下说你家漏水，上来看看。” 门开了。然后……就没有然后了。
操！
我手一抖，书差点掉地上。这**不是恐怖小说，这**是死亡预告！一股寒气从脚底板直冲天灵盖。我猛地扭头看窗户，外面黑黢黢的，没下雨，但阴沉得厉害。桌上有个旧台历，我抓过来一看——十月二十八号。旁边扔着的速写本上，***三十一号那天，用铅笔画了个歪歪扭扭的小骷髅。
十月三十一号……不就是三天后？！
心脏在腔子里狂跳，撞得我肋骨生疼。穿书了？还是预知梦？管他呢！那书里写的，那个疤脸男人，那扇被敲开的门，还有门开之后“没有然后”的结局……都要应在我身上了！
不行，绝对不行！
我狠狠掐了自己大腿一把，疼得一激灵。不是梦。我得冷静，必须冷静。
我不是书上那个等着开门的傻姑娘林晚。我脑子里那些打架的招数不是假的。我得活！
我深吸几口气，那霉味儿混着血腥气的空气呛得我直咳嗽，但脑子总算清楚点了。首先，我得搞清楚状况。
我又把那破书翻来覆去看了几遍。故事短得可怜，就**是一个**场景描写。有用的信息就三条：三天后的晚上，会下大雨；有人冒充物业来敲门；第一个来的，脸上有疤。 至于几个人，为啥找上我，咋动手的，一概没提。
我丢开书，开始打量这个马上要变成战场的屋子。老破小一居室，大门是那种老式防盗门，锁看着就不牢靠。窗户有防盗网，但都锈了。客厅连着个小阳台，玻璃推拉门。屋里东西不多，藏都没地方藏。
我翻了翻抽屉柜子。泡面饼干倒是屯了不少，矿泉水有几大桶。有个小药箱，里面是感冒药和创可贴。工具箱里就一把破螺丝刀。武器？不存在的。唯一的“重武器”大概就是客厅那个实木小茶几。
我试着活动了一下手脚，压了压腿，对着空气比划了两下。身体是林晚的，细胳膊细腿，没啥劲儿，但奇怪的是，一些躲闪、出拳的动作做起来倒挺顺，像是肌肉自己记得。这大概是眼下唯一的好消息了。
我又凑到窗边，撩开一点窗帘缝往外看。我这在四楼，楼下是个半荒的花坛，再往外是小区围墙。这小区一看就有些年头了，路灯都没几盏亮的，黑乎乎一片。这种地方，出点啥事，喊破喉咙估计都没人听见。
不能硬拼。对方是亡命徒，可能还不止一个。我这小身板，就算有点三脚猫功夫，正面刚也是送菜。
我的优势是啥？我知道他们要来，我知道他们大概什么时候来，用什么借口。我得把这点优势放到最大。
拖延。制造麻烦。让他们觉得我这块骨头不好啃，说不定就去找别的目标了。就算他们