妻子出差回来，多了个儿子。
妈哭，岳母闹，老丈人摔杯子，全家上阵逼我签字认下这个孩子。
我签了。我认了。
签完字当天，我把婚房挂上了中介，把公司注销，把账户清零。
三年后，他们一家挤在城郊的出租屋里，盯着财经新闻发呆，屏幕上滚动播报着那个陌生又熟悉的名字。
岳母的茶杯从手里滑落，摔得粉碎。

01

机场的广播在头顶循环播放，声音模糊，像隔着一层水。

姜河站在出口，手里捧着一束百合。

花是妻子沈薇最喜欢的。

他等了整整一年。

人群像是开闸的洪水，从通道里涌出来。

他一眼就看到了沈薇。

她还是那么耀眼，穿着一身剪裁得体的米色风衣，长发披肩，脸上带着恰到好处的疏离感。

但在她身边，那辆婴儿车，像一记重锤，砸在了姜河的胸口。

婴儿车里，躺着一个熟睡的婴儿，白净得像个瓷娃娃。

姜河的呼吸停滞了。

他捧着花的手，微微颤抖。

沈薇推着车，径直向他走来，脸上没有久别重逢的喜悦，只有一片冰冷的平静。

“妈，岳母。”姜河的目光越过沈薇，看到了她身后紧跟着的两个老人。

自己的母亲李琴，还有岳母吴玉梅。

她们的表情同样复杂，躲闪，又带着一丝不容置喙的强硬。

“阿河，先……先回家再说。”母亲李琴上前，试图接过他手里的花，眼神却不敢与他对视。

“这是谁？”姜河的声音很轻，却像砂纸一样干涩。

他的目光，死死地盯在那辆婴儿车上。

沈薇停下脚步，与他隔着一米的距离。

“我的儿子。”她说。

三个字，轻飘飘的，却将姜众星捧月的热闹气氛瞬间冰封。

周围的旅客好奇地投来目光。

姜河感觉自己像一个被当众剥光了衣服的小丑。

“你的……儿子？”他重复着，像是没听懂。

“是，我的。”沈薇的语气里没有一丝愧疚，反而带着一种通知的意味，“他叫沈安。”

姓沈，不姓姜。

姜河手里的百合花，花瓣边缘已经开始发蔫。

他觉得可笑。

他守着这个家，守了一年。

拒绝了所有暧昧，推掉